Con un movimiento brusco, Hugo Lobo se baja el cierre de la campera, se la quita e infla el pecho a dos colores: azul y amarillo. La camiseta no es la de Boca, tampoco la de Central. Es la de Atlanta. “¿Sos de Villa Crespo?”, es la pregunta inevitable. “No, de Villa Pueyrredón —contesta él—, pero mi abuelo me hizo de Atlanta cuando yo era guacho.” Lobo es tan enfermo de la trompeta como del fútbol. Desea en voz alta que la sesión de fotos sea en cancha bohemia y tira anécdotas código tablón. “Voy a la cancha, pero no me cabe el quilombo y la B está complicada... si no te pega la policía, te pegan los otros. La última vez fui con mi abuelo y me lo tuve que llevar porque ligó un piedrazo. Estábamos sentados comiendo maní, y puf. Garrón.”
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